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Le travail


La torture ou le bagne, en Enfer ou sur Terre,
Est-on sûr que la mort soit bien pire en ce monde ?
Tous les jours je me vends – pour ce confort immonde –
Et je pleure en rentrant, ce devoir délétère ;

Le travail est fini, je suffoque et je tremble,
Ma cervelle engourdie ne sait plus si je suis –
Perdu sur le chemin de Sisyphe, je fuis
Ce moment décisif et sans fin qui m'étrangle ;

Le labeur, peu à peu, m'a tué sous son joug :
Je discerne aujourd'hui sous mes yeux le sillon
Creusé par la fatigue et l'infâme aiguillon ;

L'esclavage à crédit fait de nous des joujoux –
Mieux me vaut dévoré par les vers que subir,
Impassible et sans âme, un calvaire et sourire.

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