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La mémoire


La mémoire est le lieu de travail de ce temps
Qui nous lie pour toujours au trésor de la vie ;
Son or brille la nuit, lorsque l'ombre s'étend –
Sa lueur s'évanouit, lorsque sombre l'envie ;

Les souvenirs sont là, prouvant notre passage,
Et pourtant leur envol est un oubli de l'être ;
Pour subvenir au manque, un tas de mots, de pages,
Un monstre polymorphe animé de nos lettres ;

Pour exister encore, on écrit sur les tombes,
On y grave nos maux dans le marbre du rêve,
Dans un dernier effort, on s'écrie comme on tombe ;

Et la mort de répondre : « Allons donc, mon élève,
N'aurais-tu pas compris ce que ton trajet dit,
Qu'au bout la vie, toujours, deviendrait tragédie ? »

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